En la órbita de la metáfora

"Desde la Literatura , la imaginación brota del alma de los poetas y se hace carne en las palabras que reseñan vivencias profundas, esto llevó a Federico García Lorca a expresar que

" Toda la luz de un mundo cabe dentro de un ojo "

Pero ¿de qué ojo nos habla? Tal vez ¿del ojo poseedor del sentido de la vista o del ojo que puede mirar con el alma?

Hay miradas que van más allá de lo concreto, hablamos de ausencias y presencias como mundos y dimensiones de una misma existencia.

Otra idea que encontramos es que la metáfora nos orienta para ingresar a diferentes mundos, orbitas, planos, cuando el autor nos dice

“La imagen es, pues, un cambio de trajes, fines u oficios entre objetos o ideas de la Naturaleza. Tiene sus planos y sus órbitas. La metáfora une dos mundos antagónicos por medio de un salto ecuestre que da la imaginación .”


CUANDO LA IMAGINACIÓN SALTA EL MURO DE LA COTIDIANEIDAD PARA POETIZARLA

Angela Ridao

http://www.iacat.com/Revista/recrearte/recrearte06/Seccion1/imaginacion_alta.htm

Madererías

...Yo, con mucha humildad
hice estos sonetos de madera, les di el sonido
de esta opaca y pura substancia y así deben
llegar a tus oídos. Tú y yo caminando por
bosques y arenales, por lagos perdidos, por
cenicientas latitudes, recogimos fragmentos de
palo puro, de maderos sometidos al vaivén del
agua y la intemperie. De tales suavizadísimos
vestigios construí con hacha, cuchillo, cortaplumas,
estas madererías de amor y edifiqué pequeñas
casas de catorce tablas para que en ellas vivan
tus ojos que adoro y canto. Así establecidas
mis razones de amor te entrego esta centuria:
sonetos de madera que sólo se levantaron
porque tú les diste la vida.

Pablo Neruda
Octubre de 1959

http://www.ucm.es/info/especulo/numero27/neru_mat.html

Barro primordial

"Me llamo barro, aunque Miguel me llame"

Mi sangre es un camino ante el crepúsculo
de apasionado barro y charcos vaporosos
que tiene que acabar en tus entrañas.

Miguel Hernández
Barro y Luz

El año literario español 1977 Escrito por Juan Cano Ballesta

Ángel de paso

Odio la indolencia, la aborrezco,
como odio sumar negativos
y mentirme y que me mientan.

Dónde decirte de sublime tu voz
es toda falsa,
dónde escarbar contra la merma
entre una gándara de alabanzas,
dónde modificar el pulso
para certificar que ocupo casi un trono
de reina decapitada.

Para qué decirte que siento mi mentira
en cada palabra que delatas al mundo
y que no atisbo luz ni en una frase
pues me sé fuera del mundo
como ángel de paso que cae
y bajo las alas se deshace entre la muerte.

Para qué decirte mi batalla,
si tu batalla es toda una mentira,
bajo la piel de mi cuello es una hiena
y culebra en el sótano
que en ti procuro.

Odio la indolencia, la aborrezco,
como sugerencia de ser ni eres ni soy,
no somos nada, nada nunca fuimos,
no llego a ti y tú de nada llegas,
ni das, ni alimentas, ni eliminas,
ni siento nada, mientras todo siento
porque no sé quererte sin quererte,
ni sé entender la queja si no me quieres.

Laura Gómez Recas

http://lauragomezrecas.blogspot.com/

En aquel tiempo

Yo tenía una libélula en el corazón como otros tienen una patria
a la que adulan con la semilla de los ojos...
Verdaderamente las especies de la verdad son cosas difíciles de creer,
la ilusión del hombre es una luz que llega desde lo desconocido
mas no es él el dueño de esa invención sino el ruido de un rumor prestado,
la cámara del que guarda su placer en ella.
Yo tenía la costura de una libélula en el corazón...

DE... "Libélula" un poema de Juan Carlos Mestre

http://blogs.larioja.com/pequena/2008/8/22/-libelula-poema-juan-carlos-mestre

Poeta rupestre

... Soy poeta rupestre
y lo que escribo llevará siempre
el musgo y el misterio
de lo que callo. Sólo sé escribir
de aquello que no sé.
Escribo sobre el mármol de los días
mi memoria, las huellas de mis manos,
y tu voz sola, madre, que me dice:
“No siento haberte perdido
sino que nadie te encontrará nunca”.

Soy poeta rupestre. Sepultado
me adentro en mi caverna
y me cubro de indiferencia y líquenes
para parecer piedra cuando vuelvan
los trogloditas a su antiguo reino,
al vientre de la tierra, y no me vean
y me dejen en paz, o en todo caso,
que me tomen por piedra pensativa,
me pinten en el lomo un cazador,
un ciervo herido, un toro, la silueta
de una mano, me cojan y me pulan
y acabe siendo punta de una flecha
para clavarme dónde, dónde, madre.


LÁZARO EN SU CUEVA
Juan Vicente Piqueras. España, 1960

http://www.artifexbalear.org/poesia.htm

Acunando la vida

http://www.myspace.com/antoniopastor1

http://pintadoporelagua.blogspot.com/2010/08/azules-robados.html