A Mariano José de Larra
en un Réquiem de Otoño
ante su tumba.
A ti...

Réquiem de Otoño, mi poema: De la muerte...

De la muerte, un peso como de hojas
de este otoño que muere a tramos lentos
y da tregua a la caricia de la luz.

De la muerte, un incesante llanto,
la inclemencia larga y desbocada
del grito que ahogaste en desamor.

De la muerte, toda la soledad,
ruido del hueso, cáliz oscuro
a la palabra nacida entre los labios,
yugo del tiempo que te encierra.

Llego con una deriva en los ojos
hacia el crujir absoluto del árbol
que no tarda en llorar hojas muertas
al encierro que de ti yo estoy llorando.

Te siento ese silencio entre costillas,
ese ser sin síntoma de vida,
ese entrar y salir como una nada
desde la pelvis al molde del cerebro.

Ya estoy aquí, ya somos dos
por recibir el barrunto de la lluvia,
por disociar la memoria de lo seco.

Mientras vuelves,
yo sujetaré la tierra
embadurnada con las letras de tu nombre,
sostendré con las manos el mordisco,
arrancaré el pulmón al fondo estrecho
hasta ser línea de ti, reglón marchito
entre hojas que del ocre nos musitan.


Laura Gómez Recas
http://lauragomezrecas.blogspot.com/

Aquamorphosis

Exposición “Brandan” en Fotoaleph

http://www.fotoaleph.com/Exposiciones/Aquamorphosis/Aquamorphosis-port.html#Brandan

El verso abrasador

Elegía

¡Una llama voraz mi pecho abrasa,
fuego respiro que mis labios quema
y son mis venas encendida brasa!

Samaniego Palacio Ramón

http://www.amorprivado.com/poesia/otros_autores/poesia_otros_autores_visualizar.php?pageNum_rg_clasicos=25&totalRows_rg_clasicos=30&IDregistre=Eleg%EDa

El baile del Otoño

Siento tu ternura allegarse a mi tierra...

Ah, mariposa mía y arrullo de paloma,
ah vaso, ah estero, ah compañera mía!
Te llegó mi reclamo, dímelo, te llegaba,
en las abiertas noches de estrellas frías
ahora, en el otoño, en el baile amarillo
de los vientos hambrientos y las hojas caídas!

Dímelo, te llegaba
aullando o cómo o sollozando
en la hora de la sangre fermentada
cuando la tierra crece y se cimbra latiendo
bajo el sol que la raya con sus colas de ámbar?

Dímelo, me sentiste
trepar hasta tu forma por todos los silencios,
y todas las palabras?

Pablo Neruda
http://amediavoz.com/neruda.htm

Una flor, un instante

Esa flor instantánea

Miedo a perderse ambos,
vivir el uno sin el otro:
miedo a estar alejados
en el viento de la niebla,
en los pasos del día,
en la luz del relámpago,
en cualquier parte. Miedo
que les hace abrazarse,
unirse en este aire
que ahora juntos respiran.
Y se buscan y se buscan
esa flor instantánea
que cuando se consigue
se deshace en un soplo
y hay que ir a encontrar otras
en el jardín umbrío.
Miedo; bendito miedo
que propicia el deseo
la agonía y el rapto,
de los que mueren juntos
y resucitan luego.

José Agustín Goytisolo
http://amediavoz.com/goytisolo.htm

Acomodo

Conjuro

Se dice que en Ulthar, que se encuentra más allá del río Skai, ningún hombre puede matar a un gato; y ciertamente lo puedo creer mientras contemplo a aquel que descansa ronroneando frente al fuego. Porque el gato es críptico, y cercano a aquellas cosas extrañas que el hombre no puede ver. Es el alma del antiguo Egipto, y el portador de historias de ciudades olvidadas en Meroe y Ophir. Es pariente de los señores de la selva, y heredero de los secretos de la remota y siniestra África. La Esfinge es su prima, y él habla su idioma; pero es más antiguo que la Esfinge y recuerda aquello que ella ha olvidado...

...Estiró sus brazos hacia el sol y rezó en un idioma que ningún aldeano pudo entender; aunque no se esforzaron mucho en hacerlo, pues su atención fue absorbida por el cielo y por las formas extrañas que las nubes estaban asumiendo. Esto era muy peculiar, pues mientras el pequeño niño pronunciaba su petición, parecían formarse arriba las figuras sombrías y nebulosas de cosas exóticas; de criaturas híbridas coronadas con discos de costados astados. La naturaleza está llena de ilusiones como ésa para impresionar al imaginativo.

Los gatos de Ulthar
H. P. Lovecraft

Escrito el 15 de junio de 1920.
Publicado en Noviembre de 1920 en The Tryout, Vol. 6, No. 11, p. 3-9

http://labibliotecadepancho.blogspot.com/2008/10/el-relato-del-mes-los-gatos-de-ulthar.html

El jardín de Adán

Poema Génesis de Gastón Baquero

Sus rodillas de piedra, sus mejillas
frescas aún de la reciente alga;
sus manos enterradas en la arcilla
que el cuerpo oscuro hacia la luz cabalga;

y su testa nonata todavía, blanda silla
de recóndita luz, de espera larga,
fue ascendiendo detrás de la semilla
ida del verbo a la región amarga.

Ciego era Adán cuando la augusta mano
le impartió su humedad al rostro frío.
Por el verbo del agua se hizo humano,

por el agua, que es llanto en desvarío,
se fue mudando hacia el jardín cercano
e incendió con su luz el astro frío.

He pintado

Tebas
He pintado el rocío, el cauce y el océano. He pintado el barro, la arena y la piedra. He pintado las estrellas, el sol y la luna. He pintado las panteras al acecho, las liebres en fuga, los camellos con sus cargas, los bueyes y el arado, los perros y los asnos y las grullas gritadoras. He pintado con el rojo, el verde, el azul y el amarillo, con el blanco y el negro, los atuendos y la desnudez del hombre. He pintado las cosechas y las pestes. El rezo. He pintado el continuo rezo. Y la alegría. La breve alegría. He pintado mi rostro que es el rostro repetido de un pueblo. He pintado el nacimiento y el viaje a la muerte que dura siglos. Eso, el paso del tiempo, también lo he pintado. No tengo nombre. Tal vez lo tuve. Y si tengo uno, ahora es impronunciable. Pero, si lo quieres oír, desciende los peldaños. Atraviesa los pasillos y las puertas. Entra en las tumbas. Enciende la antorcha. Mira las paredes

Pablo Montoya

http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Revista/ultimas_ediciones/71_72/montoya.html

Presagio

Antesala de un naufragio

Puede que las sombras me hablen y yo no escuche,
si la lentitud de la serpiente adora el recorrido de mi cuerpo
y la fragancia vocal que alienta mi garganta
cuando tu nombre hace de ella su guarida en lo oscuro.

No sé si siento más las fauces del silencio
que el pulso reiterado de la sangre entre mi carne,
deshuesada por ser única morada de tus manos
en un sueño, por incrédulo, indecente y reducido...

Siento la pérdida en la distancia que da la arena
cuando sazona el mundo de desiertos;
sin rumbo exacto, en la escala de un mapa ebrio,
cuando el velamen cava su tumba
en el casco de esta nao novia del naufragio,
amante del escollo, imán del farallón que hay en tu costa.

Volteaste el eje de la tierra
cuando arrasaste la cubierta de mis ojos
con una lengua de espuma, en caricia libadora.

Laura Gómez Recas

http://lauragomezrecas.blogspot.com/

El cenit del latido

http://lauragomezrecas.blogspot.com/

Recuerda la palabra

Poema Cerradura de Carolina Escobar Sarti

Comienza mujer
por escribir en los muros
con las uñas.

Para salir de prisión
sólo recordar
la palabra
la mano
la cerradura.

Día tras día mide
el tamaño de tu cárcel
recorre
el suelo por sus esquinas
la mirada
más allá del miedo.

No hay lápiz
ni espejo.

Olvida mujer
el ojo del carcelero.
La puerta
tiene cerradura
y hay viento del otro lado.

http://www.poemasde.net/cerradura-carolina-escobar-sarti/

Delirio de un beso

Los besos
autor: Vicente Aleixandre

No te olvides, temprana, de los besos un día.
De los besos alados que a tu boca llegaron.
Un instante pusieron su plumaje encendido
sobre el puro dibujo que se rinde entreabierto.

Te rozaron los dientes. Tú sentiste su bulto,
en tu boca latiendo su celeste plumaje.
Ah, redondo tu labio palpitaba de dicha.
¿Quien no besa esos pájaros cuando llegan, escapan?

Entreabierta tu boca vi tus dientes blanquísimos.
Ah, los picos delgados entre labios se hunden.
Ah, picaron celestes, mientras dulce sentiste
que tu cuerpo ligero, muy ligero, se erguía.

¡Cuán graciosa, cuán fina, cuán esbelta reinabas!
Luz o pájaros llegan, besos puros, plumajes.
Y oscurecen tu rostro con sus alas calientes,
que te rozan. Revuelan, mientras ciega tú brillas.

No lo olvides. Felices, mira, van, ahora escapan.
Mira: vuelan, ascienden, el azul los adopta.
Suben altos, dorados. Van calientes, ardiendo.
Gimen, cantan, esplenden. En el cielo deliran.
http://poemas-celebres.blogspot.com/2009/03/vicente-aleixandre-besos-surrealistas.html

Enigma de vivir

Anónimo de Chalco,
Cantares mexicanos

No es verdad que vivimos,
no es verdad que duramos
en la tierra.
¡Yo tengo que dejar las bellas flores,
tengo que ir en busca del sitio del misterio!
Pero por breve tiempo,
hagamos nuestros los hermosos cantos.

http://paginas.tol.itesm.mx/campus/L00280370/nahuatl.html#Flores

Materia misteriosa

Soy ya arete tu ola de olores muriendo,
envueltos en otoño y resistencia;
soy yo emprendiendo un viaje funerario
entre tus cicatrices amarillas;
soy yo con mis lamentos sin origen,
sin alimentos, desvelado, solo,
entrando oscurecidos corredores,
llegando a tu materia misteriosa.

Entrada a la madera
Pablo Neruda

http://www.neruda.uchile.cl/critica/finalayson.html

En Carne Viva

A Paloma Corrales,
desde el cayado de la aorta.

Brota el corazón a dos
sobre el brocal de la urgencia,
vuela de síntoma terco
como paloma
que agita el polvo en la arena
o sacude el sonido del aire.

Brota seguro
del augurio del ventrículo
y leva el pecho y repuebla
el cayado de la aorta
y el verso de la carótida
a su paso por mi cuello,
sostén de la cadena que lo amarra.

Me sabe incauta y esclava...

Acumula la insurgencia
en calabozo de sangre.
Derrama el brote en mi gleba.
Cruza la tierra con sed de cuerpo,
de rojo invade la anchura humana

y desuella mis perfiles,
del alma,
en carne viva.

Laura Gómez recas

http://lauragomezrecas.blogspot.com/

A Paloma Corrales
http://alcobaparalela.blogspot.com

Mobile

"Sirvan estos términos de la ciencia natural para expresar por medio de una imagen lo inexplicable, que en las horas profundas se afirma en nosotros con íntima certidumbre."

http://www.tradicionperenne.com/AUTORESTRADICIONALES/SPENGLER/DECAD4.htm

Certeza

Te quiero
decir por qué.

Dos islas con su luz
sobre el mar de la nota
son un barco atracado
a una grieta increíble
que quiebra el universo.

Se deslizan y flotan
con el tacto impreciso del aliento,
con la ola de caricias del oído,
sin otro rumbo
que el don acuático en lo ideal.

Zarpé sobre tu puente
y mi piel no era mi piel,
sino pluma mecida entre tus velas.
El norte eran tus ojos;
tu brazo diestro,
maroma en mi noray;
tu mano izquierda,
fondo para mis anclas...
Mis pasos en tus pasos,
de la vida, certeza.

Laura Gómez Recas
http://lauragomezrecas.blogspot.com/

Anímula

Animula vagula, blandula
hospes comesque corporis,
quae nunc abibis in loca
pallidula, rigida, nudula,
nec, ut soles, dabis iocos.

Publius Aelius Hadrianus (76-138)

http://camaradelasmaravillas.blogspot.com/2006/07/animula-vagula-blandula.html

El barro del alfarero

“La poesía es más necesaria que la ciencia” Anatole France

ALQUIMIA ELEMENTAL

Del barro cósmico, se desata la espiral
de mi incertidumbre;
¿Acaso, son: manos, boca, pensamiento
dispersos en el caos?
dolor de intestinos hambrientos,
harapienta riqueza de neuronas sensibles
a la estética, matemática
y lógica relativista del espanto;
(Como las series de Fourier o Fibonacci
que me consumen en fiebres de curiosidad)
pensamientos, números, entes y cosas
colocados en la forma secular de lo intocado
arrebatados al poder del viento y del agua;
que se apartan, para ver nacer la luz
del fósforo de mis neuronas arborescentes,
luz materializada, espigada, frutecida,
estentórea:
Tímpano atroz del tiempo transformado,
desde la envoltura sin fin
de los espacios enredados
en sí mismos, de donde habíamos partido.

OFICIO DEL BARRO (POESÍA)
JULIO ANTONIO GUTIÉRREZ SAMANEZ : KUTIRY
CUSCO - PERÚ -2003

http://www.kutiry.org/poesia/oficiodelbarro.htm

El sumidero voraz de la memoria

La oscuridad incuba siempre un gusto prenatal a sangre. Sumidero voraz de la memoria ¿quién lo evita sin riesgo de no saber después reconocerse? El cuerpo se abre paso por un túnel concéntrico anterior a la vulva, tantea los tabiques placentarios del sueño. ¿Era por fin aquella la angostura, era aquel el retorno, prevención y deseo juntamente anudados a un sombrío registro del placer? Nadie se ama más a sí mismo que el que penetra en otro amparado en lo oscuro.

José Manuel Caballero Bonald
Editorial Renacimiento

La necesidad del peligro

Bodegón con peligro

Para que alguna cosa resulte necesaria
hace falta el peligro.

Un plácido frutero
ofrece su sabor a manos llenas.
Te acercas seducido
por el suave mordisco de la luz
sobre la porcelana. Afuera llueve
o acaba de parar hace un momento.

Cinco dedos curiosos acarician
unas uvas amargas,
una manzana envuelta en pergamino,
unos limones todavía verdes.
Cuando hundes la mano
las frutas se te abren como el agua.

¿No sabías que al fondo de un intento,
si es nuevo y palpitante,
aguarda siempre una granada?
Estalla
el frutero y revienta en mil pedazos,
mostrándote los hombros de la tarde.

Como todo matiz, las luces leves
sirven para explotar. Es necesario.
Su requisito es el peligro, eso.

Andrés Neuman

http://loqasto.wordpress.com/category/poemas/andres-neuman/

Recomendado:

http://carmennsabespoesiayarte.blogspot.com/2010/01/bodegon-con-peligro.html

La delicada urgencia

Una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío

Amantes
De "Los trabajos y las noches" 1965
Alejandra Pizarnik

http://amediavoz.com/pizarnik.htm#SIGNOS

La inerte dimensión

Apareces de golpe dentro de mí, dorada
por un oro manchado de musgo verdinegro.
Ola petrificada del agua de la vida
creciendo y apretando la sal del esqueleto.

En lo más entrañable de mi ser ejecutas
las invisibles líneas del rostro verdadero,
entregando al proyecto sin límite del polvo
las columnas del vuelo.

¡Qué perfecta y antigua simetría,
qué congelada actividad te anuncia,
qué inerte dimensión te identifica! ...

...Ya está dormido el sueño en tu frente perfecta,
ya se unieron el ángel de espuma y el de fuego,
ya tu contorno firme se llena de oquedades
y en tus ojos anidan astillas de tiniebla.

Poema La Máscara Desnuda de Aurora Reyes
(Danza mexicana en cinco tiempos)

http://www.poemasde.net/la-mascara-desnuda-aurora-reyes/

El eterno retorno

Dentro de la tradición simbólica, el caracol está en relación con los procesos de regeneración, con la reiniciación, con la temporalidad como eterno retorno (Chevalier y Gheerbrant 1999:250) cuya representación en el lenguaje de la geometría es la espiral, figura que aparece en la concha del caracol. Por su forma abierta, lejos de quedar atrapado por lo estático en el círculo, se comunica, entra en contacto con lo exterior y esto habilita al caracol como signo del movimiento en la permanencia, unificando fuerza centrípeta y centrífuga.

Lezama, en varios lugares de su obra, relaciona el caracol con el proceso de escritura. Ya en el poema “Noche insular: jardines invisibles” de Enemigo rumor le aplica el epíteto “de escritura sombría” (82). Sin embargo, no es sino hasta el ensayo “Introducción a un sistema poético” (1954) que se clarifica esta relación entre el caracol y la escritura. Allí encontramos el siguiente fragmento:

"Semejante a la incesante y visible digestión de un caracol, el discurso poético va incorporando en una asombrosa reciprocidad de sentencia poética y de imagen, un mundo extensivo y un súbito, una marcha en la que el polvo desplazado por cada uno de los corceles coincide con el extenso de la nube que los acoge como imago."


J. Lezama Lima. 1971. Introducción a los vasos órficos Barcelona: Barral. 70-71
EL UNIVERSO ANIMAL EN LA POESÍA DE JOSÉ LEZAMA LIMA: PEZ, PÁJARO, CARACOL
Juan Manuel del Río Surribas

Universidade da Coruña, Facultad de Filología.

http://www.scielo.cl/scielo.php?pid=S0718-22012006000100008&script=sci_arttext#n11

Un glóbulo de poesía

Y qué se revelaba, en el cimbreo, más que la cintilación del filamento en su fineza de medusa, la transparencia de la voz, la gárgara mucilaginosa, trazando liames de cristal entre las vestes, su oscilar, en el aire rociado que se disuelve en una porosidad de receptáculos: en cada oscilación el fulgurante despedazamiento de la distancia en glóbulos de laca, en cada glóbulo una luz.

Néstor Perlongher, Poema VIII de Aguas Aéreas

http://www.plebella.com.ar/poeta%20revelacion%202008.htm

Otoño enajenado

Soneto de La Dulce Queja

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

Federico García Lorca

En la órbita de la metáfora

"Desde la Literatura , la imaginación brota del alma de los poetas y se hace carne en las palabras que reseñan vivencias profundas, esto llevó a Federico García Lorca a expresar que

" Toda la luz de un mundo cabe dentro de un ojo "

Pero ¿de qué ojo nos habla? Tal vez ¿del ojo poseedor del sentido de la vista o del ojo que puede mirar con el alma?

Hay miradas que van más allá de lo concreto, hablamos de ausencias y presencias como mundos y dimensiones de una misma existencia.

Otra idea que encontramos es que la metáfora nos orienta para ingresar a diferentes mundos, orbitas, planos, cuando el autor nos dice

“La imagen es, pues, un cambio de trajes, fines u oficios entre objetos o ideas de la Naturaleza. Tiene sus planos y sus órbitas. La metáfora une dos mundos antagónicos por medio de un salto ecuestre que da la imaginación .”


CUANDO LA IMAGINACIÓN SALTA EL MURO DE LA COTIDIANEIDAD PARA POETIZARLA

Angela Ridao

http://www.iacat.com/Revista/recrearte/recrearte06/Seccion1/imaginacion_alta.htm

Madererías

...Yo, con mucha humildad
hice estos sonetos de madera, les di el sonido
de esta opaca y pura substancia y así deben
llegar a tus oídos. Tú y yo caminando por
bosques y arenales, por lagos perdidos, por
cenicientas latitudes, recogimos fragmentos de
palo puro, de maderos sometidos al vaivén del
agua y la intemperie. De tales suavizadísimos
vestigios construí con hacha, cuchillo, cortaplumas,
estas madererías de amor y edifiqué pequeñas
casas de catorce tablas para que en ellas vivan
tus ojos que adoro y canto. Así establecidas
mis razones de amor te entrego esta centuria:
sonetos de madera que sólo se levantaron
porque tú les diste la vida.

Pablo Neruda
Octubre de 1959

http://www.ucm.es/info/especulo/numero27/neru_mat.html

Barro primordial

"Me llamo barro, aunque Miguel me llame"

Mi sangre es un camino ante el crepúsculo
de apasionado barro y charcos vaporosos
que tiene que acabar en tus entrañas.

Miguel Hernández
Barro y Luz

El año literario español 1977 Escrito por Juan Cano Ballesta

Ángel de paso

Odio la indolencia, la aborrezco,
como odio sumar negativos
y mentirme y que me mientan.

Dónde decirte de sublime tu voz
es toda falsa,
dónde escarbar contra la merma
entre una gándara de alabanzas,
dónde modificar el pulso
para certificar que ocupo casi un trono
de reina decapitada.

Para qué decirte que siento mi mentira
en cada palabra que delatas al mundo
y que no atisbo luz ni en una frase
pues me sé fuera del mundo
como ángel de paso que cae
y bajo las alas se deshace entre la muerte.

Para qué decirte mi batalla,
si tu batalla es toda una mentira,
bajo la piel de mi cuello es una hiena
y culebra en el sótano
que en ti procuro.

Odio la indolencia, la aborrezco,
como sugerencia de ser ni eres ni soy,
no somos nada, nada nunca fuimos,
no llego a ti y tú de nada llegas,
ni das, ni alimentas, ni eliminas,
ni siento nada, mientras todo siento
porque no sé quererte sin quererte,
ni sé entender la queja si no me quieres.

Laura Gómez Recas

http://lauragomezrecas.blogspot.com/

En aquel tiempo

Yo tenía una libélula en el corazón como otros tienen una patria
a la que adulan con la semilla de los ojos...
Verdaderamente las especies de la verdad son cosas difíciles de creer,
la ilusión del hombre es una luz que llega desde lo desconocido
mas no es él el dueño de esa invención sino el ruido de un rumor prestado,
la cámara del que guarda su placer en ella.
Yo tenía la costura de una libélula en el corazón...

DE... "Libélula" un poema de Juan Carlos Mestre

http://blogs.larioja.com/pequena/2008/8/22/-libelula-poema-juan-carlos-mestre

Poeta rupestre

... Soy poeta rupestre
y lo que escribo llevará siempre
el musgo y el misterio
de lo que callo. Sólo sé escribir
de aquello que no sé.
Escribo sobre el mármol de los días
mi memoria, las huellas de mis manos,
y tu voz sola, madre, que me dice:
“No siento haberte perdido
sino que nadie te encontrará nunca”.

Soy poeta rupestre. Sepultado
me adentro en mi caverna
y me cubro de indiferencia y líquenes
para parecer piedra cuando vuelvan
los trogloditas a su antiguo reino,
al vientre de la tierra, y no me vean
y me dejen en paz, o en todo caso,
que me tomen por piedra pensativa,
me pinten en el lomo un cazador,
un ciervo herido, un toro, la silueta
de una mano, me cojan y me pulan
y acabe siendo punta de una flecha
para clavarme dónde, dónde, madre.


LÁZARO EN SU CUEVA
Juan Vicente Piqueras. España, 1960

http://www.artifexbalear.org/poesia.htm

Acunando la vida

http://www.myspace.com/antoniopastor1

http://pintadoporelagua.blogspot.com/2010/08/azules-robados.html

El idioma del Arte

La soledad del espectador

La tarde en el Agua

...allá donde el claro arroyo
da en el río, se entreabría
un ocaso de esplendores
sobre el agua vespertina...

De Iba tocando mi flauta

...la tarde nueva
das una nostalgia
de eternidad fresca,
de gloria mojada.
El sol se desnuda
sobre tu cantata.

¡Pájaro del agua!

De Pájaro del Agua

Juan Ramón Jiménez

Recomendado:
http://cecibustos.wordpress.com/2010/02/22/juan-ramon-jimenez-generalife/

Otra comunicación es posible

...Entre cigarras y saltamontes
nos hemos convertido en Todo...
y ahora queda el Silencio
vencido por nuestro hondo
vivir de lo profundo.

Me hundo...

Para surgir de repente
con un signo en la frente
que es tu beso más rotundo.

De Entre cigarras y saltamontes - Diesel
Escritores en Libertad

http://escritoresenlibertad.blogspot.com/2010/06/entre-cigarras-y-saltamontes-poesia.html

El silencio de las flores

En el origen del tiempo, en el momento en que el entendimiento humano aparece bajo las nubes terrestres, el mundo es una invención de la poesía. Antes: la nada, el silencio de las flores invisibles y de los ocasos secretos… el sueño anterior a toda significación.
Despierta la mirada, aparece el asombro, emerge la palabra. El poeta santifica las cosas, las humedece con flores, cantos: nombres. Los dioses, expectantes, enternecidos, contemplan ese acto sublime y maravilloso. Saben que también serán santificados... serán nombrados Alegres, se prestan a esa complicidad de las estrellas y la tierra. Es entonces que la realidad se abandona, con absoluta inocencia, a una misteriosa danza de transparencias soleadas, festivas. Es el alba de la existencia, el poema primigenio donde los seres agradecen ser.

Leobardo Villegas Mariscal
EL ENIGMA DE LA POESIA

http://uap.uaz.edu.mx/index/crisol/colaboraciones/colaboracion01PVI_LeobardoVillegas.pdf

Azules robados

El secreto dolor de las piedras

“Las piedras, ¡ah¡, las piedras tienen un secreto
dolor que se muestra como en carnes vivas
cuando en su egoísmo doliente y discreto
parece que no hacen de la vida caso
y ante el tiempo se alzan sordamente esquivas,
como si quisieran impedirle el paso.

Resignadamente mudas ante el viento
y el agua, no incuban otro pensamiento
que el de ser rebeldes a su propia suerte
y sufrir altivas su destino ciego,
mas allá del agua, del viento y del fuego,
sin ansias, sin fuerzas, sin vida, sin muerte."

Las Piedras, de Alfonso Cortés

Ecología mental en el poema “Las Piedras”
Edward Salazar Cruz

http://impreso.elnuevodiario.com.ni/2007/05/19/opinion/49096

Las espigas generosas

Yo sé que las espigas generosas
por darnos incesantes su alimento
crecerán en tu mano, pan tus labios,
fécula para el dulce de tu boca,
y lúpulo en la espuma de tu cuerpo.

Antonio Pastor

El fuego y el cuchillo - Paleta de azul y rojo

En la noche se produjo el eclipse de dos lunas, la de púrpura y la de añil, y la luz de los muertos se vistió de nubes malvas. Fantasmas de jueves santo cubren con sus túnicas moradas el rocío de Víznar. Los cipreses lloran cruces de amatistas. En el campo granadino crecen violetas que borran las huellas del aullido del lobo.
Tú eras pintor de palabras, Federico ¿no conocías el riesgo de mezclar en tu paleta el fuego del rojo y los cuchillos del azul? No eres buen pintor de arco iris, eres poeta de lamentos de mujeres, de farándulas provincianas, de partituras folklóricas, de historias de libertad que huelen a lilas frescas cuando se acerca el sol.
En los prados de luto, en la ribera del silencio, hay unos labios violáceos que siguen cantando coplas a la luna vestida con su polisón de nardos.

Marisa Vegas
http://elespejodelaluna.blogspot.com/2010/03/violetao-azul-y-rojo_12.html

Amores repartidos

Entre dos fuegos lançado...

Pregunta de Jorge Manrique

Entre dos fuegos lançado
donde amor es repartido,
del uno soy encendido,
del otro cerca quemado.
Y no sé yo bien pensar
quál será mejor hazer:
dexarme más encender
o acabarme de quemar.
Dezid qué deuo tomar.

Respuesta de un galán

Quien biviere con su grado,
de razón ya despedido,
sígale, pues le a seguido,
para ser de él más privado.
Mas si quisiere mirar
a virtud o a buen saber,
no, cierto, el nuevo querer,
mas el viejo comportar
suele mejor remediar.

http://jorgemanrique.alinome.net/poemas/entredos.php

Las hojas muertas

...Yo entonces ignoraba que también las canciones,
como las hojas muertas caían de los árboles;
no sabia que la luna se enredaba en las ramas
náufragas que sueñan bajo el cristal del agua,
ni que comían los peces pedacitos de estrellas
en el silencio de las noches claras...

Franklin Mieses Burgos
ESTA CANCIÓN ESTABA TIRADA POR EL SUELO

FERNANDO UREÑA RIB
http://www.latinartmuseum.com/mieses_burgos.htm

Caligrafía

ELOCUENCIA
Un verso que se diga sin palabras,
O si palabras tiene, nada expresen:
Una línea en el aire, un gesto breve
Que, en un hondo silencio, me resuma
La voluntad que quiere, la mano que escribe.

José Saramago

El arte (...), es experiencia, es vida, es creación y para crear hay que aprender de la naturaleza, hay que alcanzar la comprensión de uno mismo y su medio, lo natural es nuestro maestro y profundizar hasta la raíz nuestro cometido.
Sin embargo, el cambio que trae aparejado el tiempo no implica desechar lo anterior sino similar, la destrucción de la naturaleza no deja un agujero negro que implique el comienzo de los tiempos, sino poner al descubierto costumbres enrarecidas, no se trata de mejorar sino aclimatar y dar cabida a lo que nace de lo anterior y para ello no podemos mirar siempre de frente, hay que echar la vista a atrás, hay que extraer de la espiral, hay que crear accediendo al origen de los tiempos, hay que evolucionar con la naturaleza que es la nuestra, la del ser humano que necesita aunar el espíritu para escanciar el presente en su obra(...)
La creación late en el corazón de quien a través del pensamiento despierta en su interior esa parcela dormida en la que se ha depositado, sin él dirigirla, la huella de una sensibilidad cautivada por esa poesía cuya lectura desencadena un mundo de sensaciones que abordan todos los sentidos y acompasan la respiración. Y cuando la poesía ha hecho el milagro de otorgar al lector un cosmos enriquecido que lo vuelve liviano y pletórico, debe callar y enmudecer para ahora con el pincel en la mano dejar que la huella encuentre el camino de salida, y el trazo recuperar la energía y la vibración de ese sonido universal que se presenta a la vista(...)
Que el dinamismo de la mente se refleje y se moje con el flujo del río de la vida.

POESÍA PINTADA
Paloma Fadón Salazar
Universidad de Granada

http://www.ugr.es/~feiap/ceiap1/ceiap/capitulos/capitulo30.pdf

Jardines de Agua

El agua habla sin cesar y nunca se repite...


Manantiales que duermen con los ojos abiertos
Jardines de agua flores de agua piedras preciosas de agua
Verdes monarquías


La noche de jade gira lentamente sobre sí misma.

De Refranes - Octavio Paz
http://amediavoz.com/paz.htm

El verso seco

Hoguera de versos

“Yo, con mucha humildad, hice estos sonetos de madera, les di el sonido de esta opaca y pura substancia y así deben llegar a tus oídos”

Neruda

Quiero hacer versos de madera. Secos.

Talados de los sauces de tus labios.

Sencillos como versos de Neruda...


...Quiero arrojar al fuego mis palabras,

que te calientes con mis versos secos.

Quiero escribir cenizas en tu cuerpo,

letra quemada, leña de papel,

ofrenda que sublima mi palabra.

Porque sólo los versos que calientan

son auténticos versos. Tienen sangre.

De El incendio del vino

Alejandro Gamero

http://santino.blogia.com/2005/marzo.php

Agua en la ribera del alma

Agua nocturna
La noche de ojos de caballo que tiemblan en la noche,
la noche de ojos de agua en el campo dormido.
está en tus ojos de caballo que tiembla,
está en tus ojos de agua secreta.
Ojos de agua de sombra,
ojos de agua de pozo,
ojos de agua de sueño.
El silencio y la soledad,
como dos pequeños animales a quines guía la luna.
Beben en esos ojos,
beben en esas aguas.
Si abres los ojos,
se abre la noche de puertas de musgo,
se abre el reino secreto del agua
que mana del centro de la noche.
Y si los cierras,
un río te inunda por dentro,
avanza, te hace oscura:
la noche moja la ribera en tu alma.

Agua nocturna
Texto: Octavio Paz

http://ocne.mcu.es/descargas/02_10_2008.pdf