El triste Alfeo

Entre tanto, cual dando vueltas ciento,
en alta noche el can infiel dormido,
a espacioso redil el lobo hambriento
aúlla, y crece el mísero balido;
tal gira en tornos, firme aún en su intento,
la opuesta nube el dios; y más rendido,
por si su ingrata bella aún no se excusa,
«¡oh mi Aretusa», clama, «oh mi Aretusa!»
Desató el viento, en fin, la niebla fría,
dejando en descubierto al triste Alfeo,
fuente ya, a aquella por quien su porfía
torpes delicias prometió al deseo.
Vuelve a sus aguas, nunca a su alegría;
aunque, por corto de su dicha empleo,
le conceden que junte en su corriente
de su amada Aretusa con la fuente.

Poesía. Selección
José Antonio Porcel y Salablanca

http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/02589510888014528632268/p0000001.htm#I_4_

Sirena

Como sirenas de la noche crepuscular

medusas de tu cabello hecho cielo,

estallido de luz, rasgando tinieblas,

voz del espacio llamándote,
como aullidos de monte vacuo

lebreles de tu cintura hecha tierra,

látigo de verdor, trasfondo de grises,

oído de la noche irascible,
tu voz,arrullando los tímpanos

emulando llamadas nocturnas,

pausados giros del dulce crepitar,

amarrando el barco de tu blanca simiente.

Jorge Ernesto Olivera

Sirenas

http://www.vivir-poesia.com/2005/06/sirenas/

Aretusa

...En hondas grutas de cristal luciente
el dios Alfeo, entonces sosegado,
oye turbar sus aguas, y la frente
alzó, de verdes cañas coronado;
mira la blanca ninfa, mira, y siente
dulces incendios en su pecho helado;
y suspensos sus rápidos cristales,
así siente su amor, así sus males:
«Si piensas, ninfa bella, que no dura
un instantáneo amor, y excusas fiera
el bien que me promete esta ventura,
para crecer, amor tiempos no espera.
Si el ver y el adorar una hermosura
son dos cosas, ninguna es la primera;
yo te vi, yo te amé, y otros amantes
no te adoraron más, te amaron antes.

...La diosa, conmovida al justo lloro,
de opaca y densa niebla rodeada,
la oculta, y luego la madeja de oro
corre en hilos de plata liquidada;
no de coral, de aljófar es tesoro
la sangre de las venas desatada,
y al deshacerse en los cristales puros,
bullen la blanda carne y huesos duros.

Poesía. Selección
José Antonio Porcel y Salablanca

http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/02589510888014528632268/p0000001.htm#I_4_